Night, это тебе.

Та, о ком я расскажу вам, никогда не была человеком. Она была древняя и дикая душа, рождённая среди людей, короткая вспышка молнии в тихом хрипловатом голосе. Взгляд из-под густой чёлки бил навылет как арбалетная стрела.
Внешне в ней не было ничего странного. Маленькая, с сумрачной гривой перекинутых через плечо волос, в ушах наушники от плеера, на плече сумка, но в тёмных глазах метался ветер, когда-то раздувавший паруса кораблей викингов. Она много читала. Герои саг представлялись ей живыми людьми, и она видела их сквозь обрывочные рублёные фразы противоречащих друг другу легенд, но знала ещё до того, как первая из этих легенд была перенесена на бумагу.
Когда она зажигала свечи, и отблески колеблющегося огонька танцевали по её лицу, над пальцами её мне мерещились соколиные тени.
Она была младше нас, но на самом деле – старше, чем купола христианских церквей. На груди она носила серебряный оберег, а кармане – деревянные руны. Бросала их редко, но нагаданное сбывалось. Не знаю, были ли у неё свои способности, но мне казалось, что это боги древности склоняются над её рукой, выбрасывающей истёртые можжевеловые пластинки, и узнают родную кровь тех, что века назад приносили им жертвы и молились у чадящих костров.
Иногда я вижу, как она сидит, задумавшись, над раскрытым конспектом, а её дух белым волком стелется над свежим снегом, и ледяная пыль мечется у лап; вокруг в целом мире только она, снег и сияющий бездонный колодец ночного неба над головой. Потом она улыбается, а в глазах всё ещё горят морозные волчьи звёзды, и от рассыпавшихся из косы прядей пахнет морозом и хвоей.